El vuelco del cangrejo

À l'hiver 2024, 15 ans après la sortie de El vuelco del cangrejo, Oscar et moi tournions des images de Tigers Can Be Seen in the Rain dans les rues de Montréal. Tournage ou longue marche, nous profitions de ces journées pour parler d'anecdotes de voyage, de cinéma et de la mort. Nous nous arrêtions spontanément et Oscar scrutait méticuleusement le viseur. Aucune image n'était laissée au hasard. Nous regardions les mêmes ruelles, les mêmes parcs et les mêmes trottoirs, mais nous n'y voyions pas les mêmes expériences, ni les mêmes fantômes.

Dès son premier long métrage s'annonce déjà cette attention délicate aux cadrages et à la mise en image d'un état de voyageur. El vuelco del cangrejo est parsemé de tableaux, mais aussi de visages et de regards. Il y a ceux des habitant.e·s de La Barra et ceux des voyageur·euse·s, tous tourné·e·s si fréquemment vers l'océan. Si dans ce lieu au bout du monde, on regarde l'horizon, c'est qu'il est aussi habité d'êtres rêvés, de pêcheurs qu'on attend, de gens qu'on a laissés derrière. Et alors, l'océan devient à la fois la mémoire de ces êtres et notre porte de sortie vers quelque chose d'autre.

El vuelco del cangrejo invite au rêve autant qu'il ancre dans le présent. Celui de la modernité, de l'homme blanc qui prolétarise et qui profite. Celui du bruit, envahissant le village jusqu'aux heures tardives, empêchant le rêve de s'installer.

Charles Duquet
Cinéaste et Coordonnateur du développement des publics
Rendez-vous Québec Cinéma